DyabloRosa
En la última semana de Agosto hubo jugadores de PlayStation enfrentándose a uno de los retos más duros que puede plantearles una consola moderna: no encenderla. Nada de trofeos, nada de “solo entro cinco minutos a mirar una cosa”, nada de pasar por PlayStation Store porque ese juego que llevabas meses ignorando misteriosamente tiene ahora un 40% de descuento. Entre el 23 y el 30 de agosto, el movimiento #PSBlackOut convocó un apagón voluntario contra Sony con una consigna bastante sencilla: no jugar, no iniciar sesión y, especialmente, no gastar dinero dentro del ecosistema PlayStation. La protesta ha terminado, pero la discusión que ha abierto está muy lejos de apagarse.
El detonante llegó el pasado 1 de julio, cuando Sony confirmó oficialmente que dejará de producir discos físicos para todos los nuevos videojuegos que se publiquen en PlayStation a partir de enero de 2028. Los títulos lanzados antes de esa fecha podrán seguir fabricándose en disco, pero las nuevas producciones pasarán a distribuirse exclusivamente mediante formatos digitales. La explicación de PlayStation fue bastante directa: los hábitos del consumidor han cambiado y la mayoría de su comunidad ya compra de esa manera.
Y Sony no se está inventando esa tendencia para justificar una decisión que ya había tomado. Sus propios resultados muestran que durante el ejercicio fiscal 2025 aproximadamente el 78% de las unidades de juegos completos vendidas para PS4 y PS5 fueron descargas digitales. En el último trimestre de ese ejercicio la cifra llegó incluso al 85%. El disco sigue teniendo público, pero actualmente juega un partido donde el marcador económico favorece claramente al digital.
Hasta aquí puedo entender perfectamente a Sony.
Fabricar discos cuesta dinero. Transportarlos cuesta dinero. Hay distribuidores, tiendas, almacenamiento, devoluciones y márgenes repartidos entre diferentes actores. Con una venta digital, PlayStation controla prácticamente toda la cadena dentro de su propia plataforma. Si además casi ocho de cada diez juegos ya se venden así, cualquier ejecutivo mirando un Excel puede llegar rápidamente a la conclusión de que mantener el disco empieza a parecer un gasto del pasado.
El problema es que los jugadores no vivimos dentro de un Excel.
Y ahí empieza #PSBlackOut.
La iniciativa fue difundida originalmente a finales de julio por Does It Play?, una comunidad especializada en preservación y funcionamiento offline de videojuegos. Su propuesta era realizar un “economic and gameplay blackout” entre el 23 y el 30 de agosto: apagar las consolas, evitar iniciar sesión en PlayStation Network y detener temporalmente las compras de juegos, hardware, microtransacciones y renovaciones de suscripciones. En otras palabras, intentar hablar con Sony utilizando dos idiomas que cualquier multinacional entiende perfectamente: usuarios activos y dinero.
Y admito que la imagen tiene cierta gracia. Durante años nos han diseñado videojuegos para que iniciemos sesión diariamente, hagamos la misión diaria, recojamos la recompensa diaria, revisemos la tienda diaria y sintamos que hemos abandonado a nuestra familia virtual si desaparecemos cuarenta y ocho horas. De repente aparece una campaña diciéndonos que la mejor manera de protestar contra una compañía de videojuegos es, literalmente, dejar de jugar a sus videojuegos.
Revolucionario.
Pero detrás de la broma hay una cuestión que me parece bastante seria.
#PSBlackOut no nació únicamente porque exista gente que adore mirar cajas azules perfectamente colocadas en una estantería. La campaña habla de propiedad, preservación, préstamo, reventa y acceso a largo plazo. Sus peticiones actuales reclaman mantener opciones físicas, conservar hardware compatible con discos, explicar con mayor claridad qué implica realmente comprar una licencia digital y establecer políticas que aseguren el acceso a los juegos comprados cuando envejezcan las tiendas, las cuentas y los servicios online.
Porque ahí está la palabra incómoda de toda esta historia: licencia.
Cuando compramos digitalmente solemos decir “he comprado este juego”. Es normal. Yo también lo digo. Nadie entra en un grupo de WhatsApp anunciando emocionada que acaba de adquirir “un derecho de utilización sujeto a las condiciones contractuales de una plataforma”. Te echan del grupo.
Pero jurídicamente existe una diferencia entre poseer un objeto físico y disponer del acceso digital gestionado mediante una cuenta. Las condiciones actuales de las plataformas recuerdan que ese software se licencia bajo determinadas reglas, y precisamente esa dependencia es uno de los argumentos que ha alimentado la protesta. Esto no ocurre únicamente en PlayStation; forma parte del modelo digital utilizado por prácticamente toda la industria.
Un disco, en cambio, puede cambiar de manos sin pedir permiso a Sony.
Puedes venderlo cuando terminas.
Puedes prestárselo a alguien.
Puedes comprarlo de segunda mano.
Puedes encontrarlo dentro de quince años en una tienda perdida de Murcia por siete euros y salir de allí sintiéndote Indiana Jones porque has encontrado una edición que llevabas buscando desde 2012.
Eso tiene valor.
No porque el disco sea mágicamente perfecto. Tampoco quiero romantizarlo. Muchos videojuegos actuales necesitan actualizaciones enormes, contenido descargable o conexión permanente, y algunas ediciones físicas contienen una versión que sin los servidores adecuados podría quedar bastante limitada. Guardar una caja durante treinta años no garantiza automáticamente que dentro tengamos una pieza perfectamente preservada de la historia del videojuego.
Pero eliminar el formato físico sí elimina opciones.
Y creo que ahí Sony está cometiendo un error al reducir demasiado la conversación a las estadísticas de compra digital.
Que el 78% de las ventas sea digital demuestra que la mayoría prefiere descargar sus juegos. No demuestra que el 22% restante quiera que desaparezca su manera de comprarlos.
Si nueve personas de una mesa piden cerveza y una pide agua, la conclusión empresarial no debería ser cerrar el grifo.
La industria lleva años utilizando la palabra elección mientras progresivamente reduce las elecciones disponibles. Nos dicen que podemos jugar donde queramos, cuando queramos y como queramos, pero al mismo tiempo cada vez más productos dependen de cuentas, servidores, suscripciones y tiendas controladas por unas pocas compañías.
Ahí entiendo perfectamente el enfado de una parte de la comunidad.
Y el movimiento no se ha quedado únicamente en un hashtag. La petición “Don’t Kill the Disc: Tell Sony to Keep Physical PlayStation Games”, iniciada también el 1 de julio por Jade Pearce, propietaria de la tienda canadiense PNP Games, ha alcanzado ya 376.151 firmas verificadas en Change.org. El 9 de julio había superado las 250.000, por lo que el crecimiento posterior demuestra que el debate no desapareció después de las primeras cuarenta y ocho horas de enfado en redes sociales.
Son casi 400.000 personas.
No van a hundir Sony mañana.
Pero tampoco son tres señores enfadados contestando debajo de cada publicación de PlayStation.
Ahora bien, hay otro dato que también tenemos que contar y para mí es igual de importante: no sabemos cuántas personas participaron realmente en #PSBlackOut.
No existe ahora mismo una cifra pública, verificable e independiente que permita afirmar cuántos jugadores dejaron de conectarse durante toda la semana debido específicamente al boicot. De hecho, la propia organización de PS5 Blackout establece entre sus reglas de transparencia que no deben inventarse cifras de participación, declaraciones empresariales o resultados que no puedan demostrarse.
Y eso obliga a tener cuidado con algunos titulares.
Un hashtag puede convertirse en tendencia y seguir representando una parte relativamente pequeña de una comunidad con más de cien millones de usuarios activos. Miles de publicaciones pueden parecer enormes cuando estamos dentro de X y convertirse en una variación minúscula cuando entramos en las estadísticas globales de PlayStation.
Sony publica cifras trimestrales de usuarios activos, no una gráfica titulada “personas que apagaron la consola porque estaban enfadadas conmigo”.
Así que medir el impacto directo del #PSBlackOut será complicado.
También tengo dudas sobre la efectividad de una protesta de solo siete días.
No porque crea que protestar sea inútil. Todo lo contrario. Creo que los consumidores deberían hacerlo bastante más cuando sienten que una industria está avanzando en una dirección que perjudica sus intereses. Pero si alguien quiere convencer a una empresa multimillonaria de que mantener una infraestructura física continúa siendo rentable, quizá no comprar durante siete días y comprarlo todo el octavo no sea el mensaje económico más aterrador del planeta.
Las compañías entienden tendencias sostenidas.
Si una parte suficiente de los consumidores continúa comprando físico, mantiene vivo el mercado de segunda mano, utiliza tiendas especializadas y convierte el lector de discos en un factor real cuando decide qué hardware comprar, ese comportamiento tiene muchísimo más peso que cualquier hashtag.
Aquí aparece además una ironía preciosa.
En 2013, cuando Microsoft presentó las restricciones originales de Xbox One alrededor del préstamo y la utilización de juegos, Sony publicó aquel famoso vídeo de pocos segundos explicando cómo compartir un juego de PS4. Una persona entregaba físicamente el disco a otra.
Fin del tutorial.
Fue una de las bofetadas publicitarias más elegantes de aquella generación.
Trece años después tenemos cientos de miles de jugadores utilizando precisamente ese argumento contra PlayStation.
El gaming tiene un sentido del humor maravilloso.
También me parece importante decir que #PSBlackOut no se presenta como una campaña contra los juegos digitales. Su propia web insiste varias veces en esta diferencia. Los organizadores aceptan la comodidad de comprar digital, pero reclaman que esa comodidad no implique eliminar la alternativa física. Digital y físico pueden coexistir. Coleccionar un disco no te convierte automáticamente en una persona que imprime sus correos electrónicos y sigue utilizando Internet Explorer.
Yo estoy bastante cerca de esa posición.
Compro muchísimos videojuegos digitales.
Me parece comodísimo.
No necesito levantarme del sofá para cambiar de juego y eso, reconozcámoslo, es uno de los mayores avances tecnológicos de nuestra civilización.
Pero precisamente porque utilizo lo digital puedo reconocer también aquello que estoy entregando a cambio.
Cuando todas las ventas dependen de una única tienda integrada en una plataforma desaparece una parte importante de la competencia. Una tienda física puede rebajar un juego. Amazon puede tener otro precio. Una cadena puede liquidar existencias. Alguien puede venderte su copia usada. Cuando solo existe la licencia digital, el dueño de la plataforma controla una parte muchísimo mayor del mercado.
Por eso este debate no debería reducirse a nostálgicos contra progreso.
La verdadera pregunta es quién tendrá más control sobre el videojuego dentro de diez años.
El jugador.
El publisher.
La plataforma.
O una combinación razonable de los tres.
Y curiosamente la industria está empezando a ofrecer respuestas diferentes. Mientras Sony prepara el final de los nuevos discos para 2028, Microsoft acaba de presentar su sistema Disc to Digital para Xbox, que intenta conectar las bibliotecas físicas con derechos digitales y servicios como Play Anywhere o Cloud Gaming cuando los títulos son compatibles.
Microsoft tampoco se ha convertido de repente en Greenpeace del formato físico. Xbox lleva años empujando servicios digitales, Game Pass y nube. Pero resulta interesante observar cómo dos compañías que caminan hacia el mismo futuro están intentando gestionar de manera diferente aquello que los jugadores compraron durante el pasado.
Ese es precisamente el tipo de decisión que puede terminar diferenciando la próxima generación.
No por teraflops.
No por resoluciones.
Por confianza.
Porque una consola no es únicamente la máquina que compras hoy. También es la biblioteca que esperas conservar mañana.
El #PSBlackOut terminó oficialmente el 30 de agosto, pero creo que sería un error juzgarlo únicamente preguntando si consiguió hacer temblar las oficinas de Sony durante siete días. Probablemente no. Una multinacional de este tamaño no modifica una estrategia prevista para 2028 porque varios miles de personas hayan decidido ponerse al día con su biblioteca de Steam durante una semana.
Su éxito está en otra parte.
Ha conseguido que miles de jugadores vuelvan a hablar sobre algo que durante años parecía inevitable: qué significa realmente comprar un videojuego.
Y esa conversación llega justo cuando la industria está intentando convencernos de que tener acceso es prácticamente lo mismo que tener propiedad.
Para mí no lo es.
Puedo aceptar que el futuro del gaming sea mayoritariamente digital porque el mercado ya está demostrando que esa es la preferencia de buena parte del público.
Lo que no necesito es que para llegar hasta ese futuro alguien me quite opciones por el camino.
Si quiero descargar un juego a las tres de la mañana sin moverme de casa, perfecto.
Si quiero comprarlo en disco, prestárselo después a mi hermana y venderlo dentro de cinco años, también debería serlo.
Eso no es estar en contra de la tecnología.
Es estar a favor de poder elegir.
Y quizá ese sea el verdadero mensaje que Sony debería escuchar después del #PSBlackOut. No hace falta volver a 1998, sacar la Memory Card y empezar a soplar discos como si aquello arreglara algo.
Solo hace falta entender que el futuro digital será mucho más fácil de aceptar si para construirlo no tenemos que renunciar a todo lo que funcionaba en el físico.
